Carta aberta

As reações que palavras podem provocar. Felicidade em gotas com gosto de sal. De saudade. “Há uma coisa que se chama tempo, Rocamadour, é como um bicho que anda e anda.” Deixemo-lo andar. Ou, em um dos meus incontáveis (inter)textos, “O tempo, esse bicho que anda e anda, lagarta a roer o verde das folhas.” Um verde que, apesar de tanta voracidade, talvez nunca se acabe, esperança, esperemos. E eu disse que saudade pode sufocar, não disse? Mas deve ser exatamente por quase nos matar que ela não nos deixa morrer. Falando em matar-e-morrer e voltando ao tempo e a outro de meus (inter)textos, “O tempo realmente cura, se não mata, e restam as cicatrizes.” Ou então, como já disseram da solidão, em um texto que gostaria de que fosse meu, afinal “certas canções que ouço...”, a saudade também deve ser “amiga das horas, prima-irmã do tempo.” E às vezes pode parecer que todas as minhas portas estão trancadas. Mas como, se nunca sei onde deixei as minhas chaves? Sometimes I do want to be disturbed, I must confess. Um abraço, por exemplo, e, com o perdão da não-permissão da citação, achei tão bonito, “Eu só queria, agora, estar perto de você. E te dar um abraço.” Um que nos acompanhe pelo resto do tempo.

Quanto ao resto, quanto resto, tanta perda. Eu precisava daquela meia hora, mas dizer o quê? E, hey, Mr. DJ, put that f*cking record off.

(textos: Julio Cortázar, Milton Nascimento, Alceu Valença, Madonna, uma amiga e eu)